jueves, 28 de abril de 2011

Siento que soy demasiado artificial, y también totalmente transparente a tus ojos, vulnerable ante ti como un cordero ante un león.
Mis pensamietnos en forma de texto son tan tuyos como míos, pero tú pareces no querer abrir los ojos para darte cuenta de lo que en realidad está sucediendo en nuestro día a día temporal.

¿Te he fallado alguna vez?¿Debería sentirme culpable por algo que he hecho?
Culpalbe, me llevo sintiendo así desde hace mucho tiempo, incluso demasiado.
¿Y por qué? Por haber entrado en tu mundo como un huracán que lo destroza todo a su paso.


"Pode que só sexa unha rapaza con moito tempo de lecer"
Ya no esperas impaciente en la puerta de tu pequeño piso por tu correo diario, de una persona, que un día fue algo a tu lado. Ella espera tu respuesta, que contendrá palabras obsoletas que acaben por provocar un terremoto de grado siete con ocho en la escala de la perfección, tirando abajo las casas donde vivían sus sueños.


Ella, su cuello, ya ni lo siente de lo agarrotado que lo tiene, por andar con la cabeza hacia el suelo, donde se apoyaba todo el peso que tu te quitabas, pero que ella sentía después.
Abre la puerta que se encuentra en su pecho y adéntrate en un mundo en el que caminarás por el techo, donde los cuadros levitan sobre las alfombras de las paredes. ¿Que no tienes la llave? Búscala en la Calle del Ayer, casa número 25, donde vive la familia Desilusión. Ellos te llevarán a la habitación de invitados donde aún se encuentran los libros, aquellos donde ella guardaba las más bellas hojas, caídas de unos árboles llamados Recuedos.




"Pode que só sexa unha rapaza con moito tempo de lecer..."
Un todo, un nada, un alguien para mi. Lo soy para ti, un cualquiera que utilizas como reposabrazos donde apollar tu cabeza para olvidar.


Mi cuerpo se siente aliviado únicamente cuando la lectura y la escritura son lo único que existe a mi alrededor. Leer una y otra vez las reflexiones convertidas en figuras, me reconforta, y en las mayores de las ocasiones solo el dolor existe dentro. No un dolor que se pueda demostrar, si no que existe únicamente en mi, haciéndome reflexionar sobre metáforas inventadas por un escritor completamente necio e ignorante.


"Pode que só sexa unha rapaza con moito tempo de lecer..."

27-4-2011

Soy como un volcán a punto de erupcionar, pero que aún no tiene la suficiente fuerza, la cual guarda en su interior para que salga a golpes de martillo.


Estoy harta de tener que entenderlo todo y ahogar mis olas tormentosas en unas palabras que de nada sirven.
Soy una "Tierra" en un universo transparente que agota sus últimos resquicios de vida intentando acciones con un fin bucólico y bohemio, que me llevan al centro de un lugar alrededor de la nada, un "nowhere" sin sentido y lamentable.


El nudo, que unía el tenis con el que saltábamos juntas las vallas que nos obstaculizaban el camino hacia el tiempo, se afloja con una lentitud acelerada por un mando, controlado por una mano invisible que tiene el color de la desesperación.


Ya ni mi cueva particular me sirve de refugio, donde se crean estalactitas que dañan mi ya confusa realidad. Las teclas de mi ordenador se han vuelto mis enemigas volviéndose del lado oscuro de la derramada tinta de la impresora, convirtiendo mis palabras en antítesis de mis pensamientos.


Ya mi mar dulce se ha secado, mostrando la "Atlántida" que estaba escondida bajo la pintura blanca de mi habitación.
Mis "meninas" me miran tristes, escondiéndose tras la puerta de mi espacio diminuto. Y mi almohada me seca las simples lágrimas que caminan descalzas por mis mejillas, queriendo borrar la cara que (ahora) esconde una sonrisa que algún día existió. (Mientras que) mis sábanas son retiradas hacia los pies de mi cama por el pasado, mostrándome, en las imaginarias pantallas 3D de mis ventanas, dos cuerpos fusionados que se van separando por unas dudas de un presente ya pasado.


Y todo lo hecho ha sido a propósito. Cada lexema y morfema que formaban parte de la temporal exposición de mi "ropa interior" en el Museo de la Elección.


"Give me reasons, but no choices"
[...]
"Cause I'll make the same mistake...AGAIN"

Las cosas suceden, no siempre por una causa, pero si con consecuencias...
Ojalá este Atlas resistiera permanentemente, algo imposible de imaginar, cuando sabe que lo que sostiene su cuerpo inmortal es simplemente un sueño mentiroso que se disipará en un abrir y cerrar de ojos con el polen de la primavera.


"Pode que só sexa unha rapaza con moito tempo de lecer..."