Las míticas mariposas de mi estómago han muerto por falta de oxigenación. Ahora me provocan continuos vómitos en los que encuentro sus diminutas  alas donde está escrito tu nombre.
A pesar de mi apariencia de viernes noche lo único que haría sería inducirme en un coma etílico que me hiciera perder mi estúpida memoria a largo plazo.
Sustituir mis siniestralidades por un puñetazo a la pared, con el que poder romper definitivamente mi mano contaminada por tu olor.

"Pode que só sexa unha rapaza con moito tempo de lecer..."