No me apetece leer, solo oler ese olor imaginario que sabe a ti.
Escuchar esos pasos que no suenan pero que te acercan a mí. Disfrutar de esos besos ilusos que algún día seguramente me diste pero que ahora no existen y perviven en el tiempo.
Tocar tus cabellos rubios que aún vuelan en el viento, el cual no quiere desprenderse de ellos haciéndolos prisioneros de sus soplos color transparente.
Tu camiseta indie en la que se reflejan las caras de unos Foo Fighters un tanto descoloridos por el Sol, sigue colgando de mi balcón en busca de un aire distinto que vuelva a revivir a ese Kurt Cobain de la espalda que, tirado en una esquina, sigue fumando un cigarrillo que dura ya cerca de veinte años o incluso más.
Recojo los pantalones rotos que un día cualquiera a una hora indecente arrojaste a los pies de la cama de mi cerebro, para que mi bomba natural explotase mostrando lo que de verdad guardaba en mi particular baúl de los recuerdos...
Ya mis ojos se cierran, pues no quieren ver los tuyo azul cielo convirtiéndose en una tormenta que inunda mi taza de café mañanero que me invita o incluso me obliga a retomar una rutina en la que ese alguien que un día fuiste tú se convierta en un nadie sin sentimientos que destroce mi mente aletargada haciéndome recordar tiempos mejores en los que los Beatles no eran simples etiquetas comerciales que forman parte de la globalización de mi persona.
Intento alejarme de un mundo ignorante que está llevando a cabo una revolución "choni" de lo cotidiano, convirtiéndolo todo en antes florecidos paisajes desérticos que dibujan caprichosas formas mediante notas de guitarra que un alguien PERFECTO interpreta mediante un "Tears in Heaven" caprichoso y magnífico.
"Pode que só sexa unha rapaza con moito tempo de lecer..."
